como não sucumbir às sombras
que fazem escurecer o dia
ao ruído, mínimo, que é cruzar a porta
[essas coisas que rompemos com as mãos]
uma noite apenas
para tanta fome
e um céu
como se falássemos
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um rio que seja para esta fome de raízes
não saberemos da morte
do seu rosto exposto ao sol
ou da memória que vestirá nossos ombros
como a água que se move
eu tenho pressa
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da árvore saber ouvir
o que lhe escapa
os olhos como duas pedras
arremessadas contra o rio
entre o tronco e a raiz
há um rumor que ignoro
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falaremos da luz que invade a casa
e dos abismos que se instalam
todas as manhãs
nos andaimes que cercam a rua
sobretudo das raízes que lançamos
para encobrir a noite
e dos mortos
que nunca dormem
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eis tudo o que tenho:
recontar as pedras
e colocá-las junto ao rio
erguer a ponte
onde tudo se move
que seja breve
a mão do tempo
que planta cidades
na boca do homem
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das dores que também são pássaros
e preparam a pele para o esquecimento
um rosto, um músculo
– ainda que ásperos –
a desertar entre as pedras
a prata entre as mãos
que não sabem
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haveria tanto a dizer
sobre esta flor na qual pisamos
a mesma flor que enfeitará
o coração entre os rios
ou a janela nos últimos andares
um tempo em que as manhãs
não eram iguais
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tempo de navios desabitados
esta fala silenciada pelas âncoras
o corpo que pende das mãos
de um deus que não
se agita feito o mar
a sede de quem se move
entre as águas
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não abandonaremos a casa
tampouco a memória das chuvas
as plantas que abraçaram os muros
a precariedade dos telhados
há um novo deserto para tudo
7
uma noite apenas
para as mãos que removem a terra
e plantam este cansaço
dos olhos às raízes
a palavra âncora
rompendo o chão
Há quem diga que não era aquela música[Poemas] 