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das dores que também são pássaros
e preparam a pele para o esquecimento

um rosto, um músculo
– ainda que ásperos –
a desertar entre as pedras

a prata entre as mãos
que não sabem

 

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haveria tanto a dizer
sobre esta flor na qual pisamos

a mesma flor que enfeitará
o coração entre os rios
ou a janela nos últimos andares

um tempo em que as manhãs
não eram iguais